Критик о себе

 

Пленяющий, ручьем бегущий слог...

Как сладко поглощать стихи-шаблоны,

Они чаруют, эти строчки-клоны,

И разум отключается на срок,

Примерно равный времени прочтенья,

Но вскоре ты выходишь из-под тени

Стихов-сирен, стихов семи дорог.

 

В тебе проснется критик-реалист,

Ты снова громишь чей-то нежный гений,

На зло коварным приступам мигрени

Кромсаешь "принцев”, "ангелов”, "алис”...

Поэзии истоптанное лоно,

По-твоему, чрезмерно благосклонно

К любому, перед кем есть чистый лист.

 

А ты, ты - просто критик, битый лис.

 

Три мушкетера, не считая

(похмельный бред)

 

Современный Атос бороздит океан,

Он обычный матрос - не чета сибаритам.

Ловелас Арамис укрощает Фортран,

Так, простой программист, двухнедельно небритый.

Дальнобойщик Портос по субботам чуть пьян,

И квартирный вопрос актуален с разводом.

Вы хотите спросить, где сейчас Д’Артаньян?

Не водитель такси? Не избранник народа?

Д’Артаньян среди нас не бывает лет сто.

Этот мир - не Парнас - для богов не годится.

И на тысячи лье не найдется крестов,

Где бы не Ришелье, кем бы можно гордится.

 

Пусть меня проклянут, я - больной пессимист.

Но у времени кнут неизменно болючий.

Ошибиться хочу. Где-то час без семи.

На подушку и... Чу! Мне проспаться бы лучше.