Маленький принц

 

Он пробовал думать ночь, и она тотчас зажигала звезды,

заводила цикад, надувала сов, щекотала закат щеглами,

лотосами по воде писала ему, что этот мир никогда и не будет роздан

до конца, хоть пригоршнями его, хоть полными рукавами

 

бери. Он брал.

 

У окна до темна, шевелил Шекспира, Пирра чертил мелками на ламинате кровати.

Она чертила кометой: Где ты: – в ответ на икоту «кто ты?» –

в Шекспире, в Сервантесе, в Достоевском?

Он только пытался подумать день, и она голубела, покуда сетчатки хватит,

запускала цветы в поля, в моря китов, охотников в перелески.

 

Он опускал глаза, и она истекала кровью, соком, слезами, бережно истекала

ночною прохладой в сон, дорогой от храма, к храму, весенней метаморфозой

 

«живи». Он жил.

 

Он только пытался подумать сказать ей: Детка тебя мне, возможно, мало, – а она уже знала.

Она просто растила цветок свой (как все на ее планете), просто растила розу…