Прииск

 

Это метаморфозы.Тактический преферанс.Полдень
теряет шанс.Вечер кроет последнюю карту - козырь.
Всё, что осталось единственно-ценное: карандаш,
жалкий обрывок бумаги в клетку и доза барбитура-
та, отложенная на раз. Следом за паранойей солнце
уходит в соль Тихого океана и больше живьем не
жарит, не истязает бродячих, костлявых псов. Скалы
приобретают оттенок карри. Страшно охота увидеть
Анхель с твоих картин, наш апельсиновый сад и тебя
- живого. Здесь персональный ад каждого - город пус-
тых витрин. Здесь всё хреново. Адово и хреново.

 

Ангел мой каждый вечер мертвецки пьян. Курит
одну за другой поодаль и сквернословит. Тянет
пустой стакан. Требует плоти господней и крови его
Христа, под нос бессвязно бормочет:"...отче наш..
ныне и присно..", не выпуская молитвенного креста,
истово гладит, целует сухую почву, так и не давшую
ни сентимо, ни мёда, ни молока.
Это империя золота и песка.
Каждого третьего рвёт амальгамой и пылью.
Ангел о камни сбивает крылья /сломаны, как их теперь
не клей/. А это значит: что вылет к тебе отменяется.
Завтра - сезон дождей.