Там, за полоской реки...

 

Избы скукожены черные,

там, за полоской реки.

Окна, ветрами прожженные

прячут в себе огоньки,

глядя на мир умоляюще.

Скрипнула ... всхлипнула дверь,

знаю, защитница та ещё

рвётся из ржавых петель.

 

Колокол выплакал, выстрадал

звуки в пунцовый закат.

Сколько по капельке вытекло?

Больно смотреть на распад

Родины, маленькой, крохотной,

что прожигает нутро

дымом, а, может и порохом.

Не испытал? Повезло...

 

Яблочное утро...

 

Белым пухом, снежностью невинной

скрыты тропки, улочки, дворы,

мирт эфирный тонет в паутине,

прячась от назойливой жары.

Яблочное утро ... пахнет сдобой –

детство возвращается в мой дом,

нет в него ни выхода, ни входа,

время просыпается песком

сквозь ладони... Что же будет завтра? –

нет ответа, сколько ни гадай...

Ранним утром детства сладкий запах

мне вернёт на миг ушедший Рай.

Булочки воздушные с ванилью,

свежее парное молоко

греют сердце выплеснутой былью,

белым пухом рвущимся в окно...

 

Без боли, без ошибок, по уму...

 

Не говори мне ничего, слова некстати,

когда шумят поля, раскинувшись у ног,

и ветерок, лаская ситцевый халатик,

стремится ввысь, почуяв солнечный поток...

В душе ромашковое детство, чуть теплее

от ностальгически-забавных мелочей.

Недалеко ушли, но с каждым днём скорее

года бегут, как часики… Зачем,

они возносятся над Русью журавлями,

прощальным криком сердце раня? Почему

нельзя вернуть своих родных, чтоб всё сначала…

без боли, без ошибок, по уму?…