Зуд

 

Вот зудит, понимаешь? Так сильно!
Не прорвутся сквозь кожу стихи.
И надрывом - фурункул любимый -
Жажда творчества... Нет ни сохи,
Нет ни плуга, комбайна, лопаты.
Не достать изнутри ни строки!
Знать, останусь - поэт - без зарплаты,
Из под ручки не те "перожги"!
Как ушей, не видать новых грамот:
На заказ не по мне рифмовать!
Назовут меня - "пишущей бабой".
И с каких площадей мне кричать?..

По карманам пошарю немного,
Может, мелочью строчки найду.
Встану в очередь к славе надолго,
Буду слушать - хвалу бы! - хулу.
Кушать хочется, знаешь?- и выпить
Сока кислого новых стихов,
До нарывов, до зуда, до сыпи,
Чтобы поняли строй этих слов.
Чтоб потом строгий критик одобрил
И на хлебушек дал бы хоть грош;
А надрыв перерос в стихопробы…
Нет медалей, так дайте мне брошь!

Я ведь женщина!

                        Вышло так...

                                          Что ж...