Бригантины
Привет... На улице отличная погода...
Быть может даже лучше, чем всегда...
Лишь мысль блуждает:
– Как такое может, был человек...
И вот уж
никогда...
А небо, какое небо голубое...
И облака...
О боже, какие это облака...
Огромные, все в белом бригантины,
Путь держат свой в воздушные моря.
А капитаны там...
Кого мы помним,
Кто с нами был и...
Пустота...
Идущие, ведомые судьбой,
В свои небесные края.
На улице отличная погода,
Уходят бригантины не спеша,
Оставив след в душе на годы
Или быть может даже –
навсегда...
Конечно я придумал сам
И пусть, придуманный мной мир,
Такой знакомый до истомы,
Растает с первым стуком
С крыш, летящих капель. Звоном
Разгонит сон. Ещё сомкнуты веки,
Ещё сжимаю я в объятьях. Тебя,
Держа иль не держа. Уходит образ
Навсегда. А может только…
Быть может, мы увидимся опять…
Перрон, вагон и перестук колёс.
Купе, мы едем, ты и я…
Придуманный мной мир…
Деревья, горы за окном…
И солнца два, как ты и я
И … не спеша…
Цвет фокстрота
В какой окрашен цвет фокстрот,
Скользящий шаг и поворот...
Быть может золотистый лист,
Летящий плавно, сверху вниз?
Гонимый музыкой дождя,
Сначала вправо...
Пауза....
Потом чуть–чуть качнёт вперёд
И разворот на полный ход.
А может это белый пух?
Легчайший па, ажурный круг.
И вот уже круговорот несёт его...
И поворот...
Быть может нежно голубой
Или лазурный, как прибой?
Фокстрот окрашен в цвет любви,
Пастель и нежность во плоти.
Неспешный музыки разлив,
Кружащий голову мотив.
Волшебный ход, скользящий па,
Он многоцветен, как душа...
