***

 

Пианисты играют реально,

Гитаристы октавой ниже,

Свои струны души, ты порвать не спеши,

Пьяный лабух - безбашенный диджей,

Безгранична твоя печаль,

Погранично твое состояние,

От того ль, что тоска звуки жжёт у виска

Отдалилось на миг расставание,

Пианисты сыграли фатально, гитаристы брутально и дерзко,

Только старый скрипач сеял радость и плач

Из далёкого, светлого детства...

 

***

 

Я не помню твой голос, зигзаги твоих волос,

Ты, как в дымке растаяла, пеною на берегу,

Моя память хоронит тебя меж седых берёз,

А я тщетно пытаюсь вспомнить... и не могу,

Было - не было, трудно сказать. Может утренний бред?

Я не помню твой запах, улыбку, бровей разлёт,

Год, какой на дворе проходил, не оставил след...

Помню, шли по воде, в сентябре, там был точно... лёд,

Я не помню тепла и безумия нежных рук,

Ни дыхания ветра на смог городских дорог,

В хороводе событий потерян любимый друг,

И я тщетно пытаюсь вспомнить...

Забыть не смог...

 

***

 

Стихи… как много их вокруг…

В них чьи-то судьбы… чьи-то души…

Читаешь их… и понимаешь, вдруг…

В одних… любовь, в других… весь мир разрушен…

 

Порой боишься просто прочитать…

Коснуться взглядом тех заветных строчек,

Где… кто-то должен громко прокричать…

А ставит много-много мелких точек…

 

Стихи… бумага, буквы и значки…

Порой бессмысленные извороты строчек…

Но кто-то в них живёт… грустит… творит…

А кто-то… и читать-то… не захочет…

 

Прочтите их… потратьте пять минут…

Они порой… расскажут вам чуть больше…

Чем тот… кто рядом… и замкнётся круг,

Любви… разлук… и чёрных многоточий