Поэзия – это добыча урана
Голыми руками из-под земли,
Переработка посредством стакана
В оружейный плутоний, чтобы смогли
Межконтинентальные баллистические ракеты
С водородными зарядами в небе рвануть,
Порождая радиацией новых поэтов
С новыми душами. Тем же, что путь
Им проложили, заряды месили,
Остается только медленно гнить
По госпиталям очередной Хиросимы
От лучевой болезни. И, дергая нить,
Связывающую с теми, кто был и будет,
Я очередного журавлика небу отдам...
Кто вам сказал, что поэты - люди?..
Мы лишь мечта о людях. Вот так!
Девятимайское послесловие
Каштаны вновь боеголовками
Покрылись в рябь. Весна, ага…
Агенобарбом прусь неловко я
Среди толпы. С клюкой яга
У магазина дверь заветную
Как Карацупа сторожит,
А мимо все снуют с пакетами
Из яви в навь. У злой межи
С рукой протянутой, пропитая, –
Не воевала, не могла, –
Свое похмелье средь обид тая
На дне зрачков, где тает мгла…
Отец её не погеройствовал –
Рокада, бомбовый ковер.
А мать с сестрой её в детдом сдала
(Иль врет? – неясно до сих пор).
Наверное, она поэтому,
Приняв всего полустакан,
Всему подъезду песни про войну
Орёт…
...И каждый, кто не пьян,
Её приложит парой ласковых,
А ей на то давно плевать.
Девятого ей не несут дары,
Лишь подают – напейся, мать.
А я пройду – и рупь не брошу ей:
Агенобарб я или кто?..
Каштанов море, буруны гроздей
И побирушка – стих готов.
