Навь

 

Мой дом давно закрыт и обезбожен…

и только звук немыслимый, как космос,

не выветрить…он даже не подкожный –

подкостный.

 

Он не дается в мысли или в руки,

он не сбавляет скорости и мощи.

Его обходят остальные звуки

на ощупь.

 

В нем слышится негромкий голос мамин

и дождь идет размашисто по плитам.

В нем никогда не сказанные нами

молитвы.

 

И будет шторм. Все вымоет до белых

рубцов на коже, до основ основы,

оставив звук… старинных колыбельных

и слова.

 

непечатное

 

не бывает похмелья, бывает нехватка воды

и нехватка тебя, и нехватка во мне обертонов

прогоревшие звезды, удары коленом под дых

и в прокуренных легких какая-то леность и томность

пересчет преступлений, подсчеты бес/смертных грехов

я впадаю в тебя, как впадала вчера в эйфорию

я не буду хорошей и точно не буду плохой,

я останусь ребенком, которым меня сотворили

 

не бывает болезней, бывает зацикленность снов,

завихренья на почве любви или схожих волнений

я могу рассказать обо всем очень грамотно, но

непечатные фразы, всю ночь прорастая во мне, не

объяснят окружающим вечности и пустоты,

что рождается, стоит к руке прикоснуться рукою

я мечтаю сломаться, оглохнуть, забыться, простыть,

переспать, пережить или выдумать что-то другое

 

не бывает стихов, но бывают мечты и слова

и моя голова, вне которой они расплодились

и я в тысячный раз прокричу, что была не права,

если в этом осталась какая-то необходимость

и я в тысячный раз попрошу приобнять перед сном

и простить все, что будет не сказано вовремя. возле

твоих губ я отчетливо вижу и знаю одно –

не бывает удушья, бывает исчезнувший воздух

 

Потому что

 

Тишина, копившаяся годами, нарушима. Выстрелом в потолок.

Все равно итогом ночных гаданий станет тот же несовершенный слог,

станут те же скомканные листочки и попытки что-нибудь перенять

у других любителей многоточий. Не суди меня.

 

Я молчу, потому что слова устали и всем чувствам мира на нас чихать,

потому что девочки, вырастая, продолжают верить моим стихам,

носят косы, врут от стыда краснея, приходя не вовремя ждут цветов.

Потому что девочки не взрослеют, прочитав не то.

 

Ну какой, скажи, из меня наставник – неудачник, выскочка, эгоист.

И однажды кто-то внутри устанет выносить мой мозг на измятый лист,

и однажды кто-то посмотрит косо, скажет «хватит дергаться, вышел срок»…

и ты станешь взрослой, читая просто между строк.

 

Тишина, хранившаяся в кармане, излечима. Выстрелом между глаз.

Ведь из всех изученных графоманий лишь моя протиснуться не смогла

в высший свет запутанных рассуждений, афоризмов, лжи, социальных тем,

где поэт лелеет свой светлый гений на листе.