Хватаю я булыжник предрассудков

 

А сердце все израннено иголкой,

Обида всю жизнь мучала меня.

Сегодня к вам зашла из чувства долга,

Привет! Моя забытая родня.

 

Я думала, нальете чашку чая,

Печеньем угостят названье "Мир."

Вы для меня, как будто изучая...

На стол несете камень, что храним.

 

Хватаю я булыжник - предрассудков,

На нем пишу "Здесь побывала я!"

А вы теперь хранители обломков,

Не поминайте лихом, эй, родня!

 

Бывает ли у Бога выходной?

 

Уже как месяц, мерзкая погода,

Который день стучиться дождь в окно.

Но разве нет важнее дел у Бога,

Как выжимать сырущее белье.

 

Он, грешные, в тазах полощит души,

А что не отстирает - отбелит...

И облака взбивает в пену гуще,

От грязи всех отмоет и простит.

 

А мы грешим, в сумбурной тине вязнем,

Бывает ли у Бога выходной?

Не может он себе позволить праздник,

От этого и дождик проливной

 

Коль навсегда ушла, так уходи

 

Опять стою у милого порога,

Все тело лихородило, озноб.

Какая-то цветастая тревога,

Несет меня сюда. Не чуя ног.

 

Стучаться в двери, боязно, не смею,

Испариной покрылся шедро, лоб.

Сердечку вновь я своему доверю,

А может быть не надо, хватит, стоп...

 

Давно не ждут меня, за этой дверью,

Былые чувства, вряд ли мне спасти...

Быть может мне довериться поверью,

Коль навсегда ушла, так уходи...