Человек без любви

 

Человек без любви не живёт,

Человек без любви существует,

Что-то пишет, о чём-то поет,

И возможно немножко рисует.

 

Но для песен нет музыки в сердце,

И для строк не находится чувства,

И за это среди иноверцев

Человек проклинает искусство.

 

Говорит, что нет смысла, нет толка,

Что творить – это прихоть эстетов,

Задвигая с упреком на полку,

Томик прежде любимых поэтов.

 

Человек без любви не живёт,

Человек без любви существует,

Каждый день он зачем-то встаёт,

Каждый день его что-то волнует.

 

У него много целей и дел,

Он спешит, он теряет мгновенья,

Но всему ведь бывает предел,

Где же строки его откровений?

 

Дорогой человек, отдышись,

И задумайся вдруг в одночасье,

Твоя жизнь – это всё еще жизнь?

В ней находится место для счастья?

 

Человек без любви, полюби,

Ведь любовь – это лучшее чувство,

С полки томик поэтов верни,

И твори вместе с ними искусство.

 

Я знаю, что когда-нибудь

 

Я знаю, что когда-нибудь,

Возможно в сентябре,

Ты вдруг поддашься памяти,

Ты вспомнишь обо мне.

 

Ты нарисуешь линии

Простым карандашом,

Короткие и длинные,

Изгибом и штрихом.

 

Ты прорисуешь черточки,

Расставишь тень и свет,

До мелочей, до точечки

Изобразишь портрет.

 

Узнаешь, улыбнешься вдруг.

Поймешь, что не забыл.

Движенья век, движенья губ

Расскажут, как любил.

 

Ты уберешь набросок свой,

Отложишь карандаш.

И очаруешься листвой -

Ты предпочтешь пейзаж.

 

Я знаю, что когда-нибудь,

Возможно в сентябре,

Прошепчет голос памяти

Мне строчки о тебе.

 

Влюбленность

 

Вдох. Дышу. Живу мгновеньем,

Безумной чередой минут.

Часы святого наважденья

Ворвутся в мир и оживут.

 

Дышу. И сердце бьется звонче,

Живей бежит по венам кровь,

Удары пульса чаще, громче,

Разлита в воздухе любовь.

 

И снова вдох, и счастье ближе,

А в мыслях радостный покой.

И небо с каждым шагом ниже,

И взмахи крыльев за спиной.

 

Одно мгновенье, взгляд, дыханье,

От чувств и мыслей я пьяна,

Лишь мимолетное касанье…

Мечта. Любима. Влюблена.