***

 

На траве – дрова,

на полу – слова,

дом пустой оглох,

по углам лишь мох.

 

Хлеб совсем размок,

и вино как ночь,

черный потолок

улетает прочь.

 

Я пойду во двор,

соберу дрова,

разведу костер,

буду жечь слова.

 

***

 

Не надо верить контурам вещей,

и полагаться лишь на ясность взора -

во всех живет измученный кощей,

на всех глядит слепая кора.

 

И если долго плавать в тихой Лете

и прятаться потом в тени сомненья,

вдруг стукнет яблоком: нужней на свете -

не сила зрения, а глубина незренья.

 

Двоится мир: строка, ещё строка,

и рвутся на куски определенья,

ведь Книга Жизни пишется, пока

свернулся копирайтом червь сомненья.

 

***

 

Мы жизнь потребляем сырьём,

закаты мы рвем руками,

мы небо прохладное пьём

безумно большими глотками.

 

Спит мокрый малиновый сад

в штрих-коде пустынных дорог.

Войдешь в него снова – и рад,

там в росах бездонных – Бог.

 

И мокрых улиток письмо

Прочтешь ты на их языке,

узнаешь, что жизнь – только то,

что бабочкой бьётся в песке.